La lune dans le caniveau (1983), de Jean-Jacques Beineix

 

« J’habite au 7 chemin de l’Océan… Le 7… Ca porte bonheur. C’est la maison la plus pourrie du quartier, vous pouvez pas vous tromper. »

C’est l’histoire d’un mec, Gérard (Gégé Depardieu), docker dans un port non identifié. Il est hanté par le souvenir de sa sœur qui s’est suicidée après avoir été violée dans une impasse. L’affaire a été classée mais il retourne soir après soir sur les lieux du crime et se jure de retrouver l’homme qui a fait ça.

Oh la la, quelle « connerie », celui-là ! J’ai compris dès les premières minutes que j’allais souffrir à la vision de cette « chose ». Si vous me passez l’expression, je dirai qu’ici, Beineix a « pété plus haut que son cul » ! J’ai lutté mais je suis finalement venu à bout de ces (très) longues 130 minutes au cours desquelles il ne se passe rien, ou si peu. Esthétique toc de bas-fonds d’une cité inconnue dans les mythiques studios de la Cinecitta (César des meilleurs décors, quand même), ambiance onirico-surréaliste, emphase hors de propos (musique mélodramatique, coucher du soleil, z’avez vu comme j’suis romantique et poétique ?), voilà l’univers de pacotille dans lequel se débat une poignée de personnages (un triangle amoureux et quelques « désaxés »). Depardieu et Nastassja Kinski se tournent autour, ce qui rend Victoria Abril jalouse. Première apparition de Bernard Farcy (futur commissaire de la franchise Taxi) et l’une des toutes premières incursions de la pétillante future muse Almodóvarienne dans le cinéma français. Y’a aussi Dominique Pinon, dans le même type de rôle, mais plus fourni, que dans 37°2 (il a une « gueule », faut dire…). Et dès qu’y’a l’occase de voir une poitrine féminine dénudée (et même plus, pour Victoria), Beineix ne se gêne pas. Bide critique et commercial parfaitement compréhensible.

Une époque formidable… (1991), de Gérard Jugnot

 

« Alors comme ça, t’es sans domicile ? » - « Provisoirement » - « Oh, mais y’a du provisoire qui dure… »

C’est l’histoire d’un mec, Berthier qu’il s’appelle (Gérard Jugnot), qui, de cadre d’une société de vente de matelas et marié à Juliette (Victoria Abril), va tout perdre, suite à son licenciement (l’a pas su « s’adapter aux aléas du Marché »…). Il se retrouve à la rue. Il y gagnera quelques amis d’infortune : « Le toubib » (Richard Bohringer), « Crayon » (Ticky Holgado) et « Mimosa » (Chick Ortega).

A l’instar de son compère du Splendid Michel Blanc mais contrairement à Christian Clavier, autre membre de la troupe, Gérard Jugnot soufra assez vite du double syndrome de l’acteur refusant d’être cantonné au registre trop limitant du comique et de l’auteur désireux de « voler de ses propres ailes » en passant à la réalisation. Après Pinot simple flic, Scout toujours… et l’échec de Sans peur et sans reproche, Une époque formidable… est son quatrième essai. Un sujet quelque peu « casse-gueule » (comment filmer la misère ?) dont il se sort plutôt bien. Les ingrédients de la recette sont connus : quelques gags, de grosses louches de bons sentiments, une petite pincée de dénonciation et un beau casting pour mettre tout ça en musique (Abril, Holgado et leur délicieux accent, Bohringer… Difficile de faire plus sympathique et attachant). Quant à Jugnot acteur, il quitte son rôle habituel de beauf franchouillard (d'ailleurs, il s'est rasé la moustache...) tout en conservant ses caractéristiques de râleur colérique mais avec un côté plus humain et sensible, un type de personnages subissant les évènements mais débrouillards qu’il campera à plusieurs reprises (dur dur de casser son image et de sortir des stéréotypes…). Ceci dit, la misère est tout de même bien « romancée » car cela reste malgré tout une comédie. Demain matin, je croiserai les vrais en allant faire mes courses…

Attache-moi ! (1990), de Pedro Almodóvar

 

« Les Allemands ont su penser à leur vieillesse dès l’âge de 18 ans. Alors que les Espagnols, les Espagnols… Les Espagnols, eux, ne pensent à leur retraite que lorsqu’ils y sont… C’est-à-dire… trop tard. » (publicité pour un compte épargne retraite)

C’est l’histoire de Ricky (Antonio Banderas), un orphelin qui sort d’un hôpital psychiatrique avec le fol espoir de se réinsérer et de mener une vie « normale » avec travail, femme et enfants. Il se souvient avoir eu une aventure d’un soir avec Marina (Victoria Abril), une ancienne actrice porno reconvertie dans le cinéma d’horreur de série B. Il va alors retrouver sa trace et la séquestrer chez elle jusqu’à ce qu’elle tombe amoureuse de lui.

Après le succès de Femmes au bord de la crise de nerfs sorti deux ans plus tôt, « l’enfant terrible » du cinéma espagnol bénéficie pour ce nouveau projet d’un budget confortable. Pour incarner cette histoire d’amour entre deux marginaux, il fait appel à un duo d’acteurs dont l’alchimie sera fusionnelle : son complice récurrent Antonio Banderas et, pour la première fois dans un grand rôle, Victoria Abril, qui deviendra son égérie l’espace de trois films (Talons aiguilles et Kika suivront peu après). Les deux sont parfaits dans leur rôle (oui, Victoria est… bonne, dans les deux sens du terme). Bon, y’a encore une longue scène de cul (et une autre, onaniste, de Victoria dans sa baignoire), dont l’acteur et réalisateur gréco-américain Elia Kazan dira qu’elle était la plus convaincante qu’il ait vu dans sa vie et qui vaudra au film un inédit « interdit aux moins de 17 ans » dans la très prude (et hypocrite) Amérique. Mais elle se justifie, dans la mesure où elle célèbre la « victoire » de Banderas face à une Abril atteinte de ce qu’on appelle le « syndrome de Stockholm » (empathie voire affection ressentie par la victime pour son agresseur). Une histoire d’amour ma foi fort originale, servie par deux interprètes attachants, dont le plus vulnérable n’est finalement pas forcément celui qu’on croit.

Kika (1993), de Pedro Almodóvar

 

« En réalité, les hommes à moustaches sont des pédales ou des fachos, quand c’est pas les deux à la fois. » (1)

C’est l’histoire, assez rocambolesque et embrouillée, de quelques personnages : Ramon, un photographe voyeur hanté par le suicide (du moins le croit-on) de sa mère ; son beau-père Nicholas, écrivain ; Kika, maquilleuse pour la télévision, qui entretient une relation avec les deux ; sa femme de ménage Juana ; Pablo, acteur de films pornos et frère de cette dernière ; et Andrea « Balafrée », présentatrice de téléréalité.

Y’a qui dedans ? Kika est jouée par Verónica Forqué et Ramon par Àlex Casanovas. Davantage connus du public français, le casting intègre également Peter Coyote (Nicholas), Rossy de Palma (Juana) et la « muse » de l’époque du réalisateur, Victoria Abril (la présentatrice sans scrupules Andrea).

Et c’est comment ? Un peu éprouvant par moments. Je vais me « taper » quelques Almodóvar, toujours dans l’optique de « ne pas mourir idiot »… Bon ben, on peut dire que le gars est du genre déjanté. Décors et vêtements aux couleurs chatoyantes, scènes de sexe et langage crus, violence (un petit peu), nanas fagotées et s’exprimant comme des « cagoles », situations « abracadabrantesques » (comme dirait Chichi) sont les principaux ingrédients de cette farce se voulant une satire de la « télé poubelle » des reality-shows et de son absence totale d’éthique. Verónica Forqué est doublée de façon horripilante par Odile Schmitt (voix française régulière d'Eva Longoria et du personnage Lola Bunny) et son viol par l’acteur porno Pablo, bien que tourné de façon humoristique, dure des plombes puisque le mec enchaine trois (!) orgasmes à la suite. Le « fruit » du quatrième atterrit… sur la joue de Victoria Abril, Pablo se « finissant » sur le balcon tandis qu’elle s’apprêtait à entrer dans l’immeuble… Y’a aussi quelques meurtres, notamment à la fin. Déjanté, vous disais-je…

Caméra portative sur la tête : oui

Goutte de sperme factice : oui

Femmes (et hommes) à poil : oui, c’est pas ça qui manque (des seins et des fesses surtout, bien évidemment, mais aussi une chatte poilue)…

(1) : ils ne sont pas forcément moustachus, y’a qu’à voir quelques-uns des principaux cadres du RN…😄